Nunca me había sentido tan vacía después de terminar un libro. A pesar de ser la segunda vez que lo leo (la primera fue en inglés) es realmente feo llegar al punto final de la página 638, por segunda vez. No creo que haya una tercera porque creo que otras páginas esperan por mi. Aunque no tenga a veces ni un segundo libre, busco el momento para agarrar uno de esos que tengo apiñados en mi mesita de noche con separadores en algunas página esperando ser nuevamente abiertos.
A veces siento mucha carga en todo sentido, cosas que escucho, cosas que veo, cosas que me acuerdo y mil cosas más, pero cuando digo "este tiempo es solo para mi" agarro mi libro y me meto en cada frase como jamás en la vida lo podré describir. Sí, soy una de esas marcianas que a veces hasta pone rayitas a las frases bonitas o palabras locas que llaman la atención pero creo que solo así se conoce realmente. Se conoce en general.
Aunque yo sea más activa y me guste hacer mil cosas a la vez, es paradógico cuando pienso en leer un libro. Realmente me encanta estar en mi sitio y tirarme en la cama a leer. Es lo máximo. Daría TODO por tirarme un día entero leyendo. Es como una adicción...
Qué feo haber llegado a la última página de éste. Ya desde ayer, cuando sabía que estaba por terminar, me sentí un toque vacía.
Hoy pensé que tal vez me encanta tanto leer, me gustan tanto los libros porque comparo mi vida con ellos. Cada página que paso es una historia que se cierra. Y qué pasa cuando llega al final? Se acaba y empieza otra vida (otro libro).
En mi caso solo conozco el verdadero final de un libro...
Y no me gustó para nada.
Espero que los que vengan no sean tan bruscos...
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