Peor que las verdades que duelen

Es cierto cuando alguien dice que las verdades duelen. Pero más duele una mentira, una calumnia o un invento loco de aquellos que te hacen arrugar la cara y decir ¿que?.

Algo parecido me pasó hoy cuando llegué del trabajo...
Estos días la oficina está simplemente "atorada" de trabajo y faltan manos. Yo llego temprano, para evitar el maldito tráfico y empiezo prácticamente a la par que canta el gallo de Navarrete. Con mi fiel botellita de Yogurt, el mismo que me comprabas tú desde hace años para llevarme en la "lonchera" me entrego totalmente a mi famosísimo Outlook que me espera con los 140 correos que leí de a pocos en mi BlackBerry. Digo "de a pocos" porque ya es una locura vivir con el bendito aparato pegado a las manos. La verdad, si yo fuera Lalo, lo agarro y lo tiro contra la pared hasta escuchar que se haga pedacitos minúsculos cayendo al suelo uno detrás del otro como si estuvieran imitando una lluvia un tanto extraña.

Después de casi 9 horas sin despegarme de la silla, a veces me "acuerdo" y pienso "oye no he ido a hacer pichi en todo el día", qué desastre, debo enfrentarme al infernal, endemoniado, maldito y todos los sinónimos que puedan expresar el mismo odio que siento hacia el tráfico de Lima. Lo enfrento y llego a mi casa a los 40 minutos si tengo suerte. Y obviamente, llego con el cerebro un poco calcinado, el hígado reventado, y con ganas de mandar a la mismísima hasta al señor que me cuida el carro.

Pero el punto no es contarte sobre mi cantidad exhorbitante de trabajo, sino sobre las verdades que duelen y las mentiras que lo hacen aun más.

Lo que al menos espero al llegar a mi casa es que mi Bruno precioso me reciba como siempre lo hace. Saltando y aullando como diciéndome que esa es su mejor hora del día, cuando me ve llegar. Seguidamente, me tiro a la cama de mi mami y trato de cerrar los ojos aunque sea por media hora antes de que empiece la famosísima novela "que Lalo NO ve", por algo trata de llegar siempre a las 8:30 pm, porque NO VE la novela. Y ya cuando por fin creo haber encontrado a la nieta de la tan anhelada "paz", empiezan las preguntas tipo: qué tienes? por qué ya no hablas? por qué contestas mal a todo? por qué pones esa cara? por qué duermes? por qué estás cansada? POR QUÉ... POR QUÉ... POR QUÉ
Es ahí cuando todo se vuelve difuso y pierdo el control... simplemente contesto con hígado.

No es entendible, que llegue de mal humor después de un largo día?
No es entendible que odie la tos asquerosa que tengo hace semanas?
No es entendible que quiera tocer como camionero y ni las paredes me dejan hacerlo?
No es entendible que la gente que vive conmigo se de cuenta cuando algo me molesta?
No es entendible que pueda estar pasando por días difíciles donde nada me sale como espero?
No es entendible que a veces una simplemente no se sienta con ánimos de nada? ni de hablar?

Por supuesto que sí! Pero cuando te dicen "últimamente estás llegando de un humor tal que no provoca ni hablarte" y sientes que la sangre está por hervir, es verdad.
Estoy insoportable y me duele reconocerlo.

Pero lo que más me dolió hoy, no es solo que me dijeran prácticamente que me encierre en un closet y que pase la pepa con harta agua. Sino que aquellas frases cayeron como dardos oxidados en un campo a herida abierta. Y es que decirme "no es la primera vez que contestas mal, a tu papá siempre le contestabas y él regresaba con la cabeza gacha" no es cosa de juego.

Con eso sí tocaron fondo. Y lo que más me duele es la sensación de angustia al pensar si realmente pasó alguna vez. Si es que algun día te contesté tan feo que agachaste la cabeza y caminaste hacia el otro lado.
Me invade la duda. Y me afecta aun más.

Por eso, prefiero las verdades que duelen, a las mentiras que matan.